Siento el ojo separado del cuerpo. No está ahí en mi cara. Sigue siendo mi ojo, pero uno extraño. Me pregunto porqué habrá despertado así, ojo traicionero, rastrero y cruel. Ojo zalamero, lagrimoso y vidrioso. Este ojo que ya no está en mí, podría ser sólo el principio: ¿y si se separan otras partes de mí? Ni tú podrías unirlas, con esas manos grandes y callosas que tanto me gustan y denuncian la misma profesión que oficio. Ahora sin ojo. Ah mi querido, nadie nota que este ojo ya no es mío. Mi cabeza como un puzle se separa, como un puzle mis pensamientos en cricugrama, todos expuestos bonito, para que los descifres. Pero no, no quiero engañar a nadie, esto es algo físico, no eres tú ni soy yo, es esta extraña desintegración física, nuclear, atómica, pasional terrible que me lleva del ojo a pensar en ti, del ojo, de un simple ojo. ¿Será la tragedia de Edipo? Y este ojo se separa para no verte ¿O la condena de Elena? Pero tú no eres Paris, aunque siempre nos quedará París y ese departamentito antiguo y oscuro donde nos amamos.
